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Agustín Andreu, poemas en su muerte

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  El 23 de mayo de 2026 falleció Agustín Andreu. Hoy lo hemos despedido en un acto sencillo y entrañable. He escrito estos poemas para consolarme y ayudar al consuelo de los amigos del Zambuch que lo tenemos como maestro y que seguiremos aprendiendo en sus libros, escuchando con los ojos, parafraseando el famoso soneto de Quevedo, su palabra penetrante e iluminadora. A veces lloro Y sé bien por qué: Ha muerto Agustín Andreu.   Él no querría que llorase. Creía que podríamos seguir hablando En el futuro Como si estuviéramos bajo un pino En el Zambuch.   Pero yo tengo que llorar Y le vi llorar a veces Ante la incomprensión del mundo.            *  *  * Que extraño será Citar a Agustín Andreu En pasado, Que siempre ha sido Para mí, para nosotros, Un perpetuo presente, Una referencia constante En nuestro hacer, En nuestro pensar, En nuestro vivir.             *  *  * Maestro, ...

La amistad dialogada entre Machado y Ortega

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  Dejo aquí el vídeo de mi conferencia en el Congreso por el 150.º Aniversario del nacimiento de Antonio Machado . https://www.youtube.com/live/LuW3K9LNPA8?si=WvDxW4efyNwdYaZZ

Feliz salida y entrada de año

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  Feliz salida y entrada de año. Siempre me ha hecho gracia esta expresión porque vincula el tiempo y el espacio. Presenta el tiempo como si fuera un espacio que tiene límites, al menos un fin y un principio, un tiempo que no es continuo y que podemos dejar atrás para entrar en otro nuevo. Es una muestra de cómo ponemos nuestras esperanzas en el futuro. Quiero escribir un poema al año que se nos va y también al que nos viene. El año es un invento para ordenar la vida, un trozo de tiempo que ideamos para orientarnos en nuestro presente, una unidad con que contarnos nuestra historia y ponernos plazos con metas que alcanzar, objetivos, ¡qué palabra!, que anulan nuestra subjetividad. Llenamos nuestro tiempo de obligaciones y exigencias, de miserias cotidianas, de prisas, de premuras, de entregables que nos hacen botones de una maquinaria inhumana, demoledora de nuestra intimidad, con un ir y venir que nos lleva de aquí para allá, de allá para acá  sin un fin pleno, sólo utilitario...