La guerra, otra vez
Me he despertado angustiado por una pesadilla. Al tomar conciencia de que había sido un sueño, la recordaba con cierta claridad: estaba en un parque de Pozuelo, no lejos de casa, con mi mujer y mis dos hijas, que eran más pequeñas de lo que son ahora. Estábamos sentados en el césped. Mirábamos al cielo y veíamos avionetas haciendo acrobacias. Eran de esas pequeñas que despegan y aterrizan en el aeródromo de Cuatro Vientos. Se esquivaban con gracia las unas a las otras y jugaban en el aire haciendo serpentinas y volteretas, simulando que se abrazaban entre sí. Me han recordado a esos soldados con sus uniformes coloridos e impolutos que algunos pintores vanguardistas pintaron al comienzo de la Gran Guerra, antes de conocer los horrores que provocaría, soldaditos que parecían de plomo, producidos para que jueguen los niños. Los vi en algún cuadro, quizá de Paul Klee, en una exposición celebrada en el Museo Thyssen hace muchos años. De pronto, en mi pesadilla nocturna, la perspectiva...